* * *

Был он ревнивым, тревожным и нежным,
Как Божье солнце, меня любил,
А чтобы она не запела о прежнем,
Он белую птицу мою убил.

Промолвил, войдя на закате в светлицу:
«Люби меня, смейся, пиши стихи!»
И я закопала веселую птицу
За круглым колодцем у старой ольхи.

Ему обещала, что плакать не буду,
Но каменным сделалось сердце мое,
И кажется мне, что всегда и повсюду
Услышу я сладостный голос ее.




Осень 1914
Анна Ахматова. 

   Как же давно я не писала.. Столько всего произошло! Выборы в государственную думу, митинги на Сахарова и на Болотной "За честные выборы!",  год со дня нашего никяха, переезд в нашу новую квартиру, приезд Рената из Костромы )), самый любимый и добрый праздник Новый год, отмечание новоселья на протяжении всех новогодних каникул.. и неспешное вливание в рабочую атмосферу. Хотя по моему некоторые еще до сих пор не влились )) 

   Писать пока особо нечего. Настолько личное и интимное это время для нас двоих и немножечко для самых близких друзей и родных... И оно к счастью до сих пор продолжаеться.. )